诗

诗是一只空虚和无聊的手

在傍晚的时候伸向太阳

试图抓住一点散落在空气中的

某个人的气味

地图上的街区从对角线开始

以意想不到的速度

扩张 尸体在里面封存了很多年

某个人会读到它 会哭

或者不屑一顾

低声问“对生活的看法？”

穿过坐标 穿过地下管道

穿过重重的埋伏

雨在七点钟时落下

刚刚开始 诗不会

结束 也不会休息